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Las cosas nuevas nos aterran, y lo hacen por una buena razón. No las conocemos y no estamos preparados, es ese miedo el que nos permite tomarnos el tiempo necesario para crear una estrategia. El miedo frena el tiempo, o bien acelera nuestras mentes, cuando no sabemos nada nos hace dar nuestro máximo esfuerzo a nosotros mismos. Creemos que es malo, pero sólo nos intenta ayudar a su manera, a veces no la comprendemos, por ello es complicado.

Es un camino que no vemos, no porque no veamos, sino que no lo conocemos, no podemos saber lo que habrá después. El tiempo dibuja esas líneas que la vista no alcanza, nos hace confiar, esperamos que no sea en vano y que donde pisamos exista un camino de verdad y no una mera ilusión. Nos abrimos, nos relajamos, dejamos de temer porque ahora conocemos.

Nos dejamos llevar por el camino, nos deslizamos, flotamos y hasta cuando caemos, a veces lo hacemos de una forma casi placentera. Disfrutamos de la caída, lentamente, como si fuese un sueño en el que volamos y no caemos, después de todo, ¿cuál es la diferencia? ¿El destino?

Me habré ido

Cuando algo de esto importe, posiblemente el camino habrá llegado al final, no quedará nada por descubrir, todo estará muerto. Un espacio vacío, sin vida, sin interés, una inmensa nada que nadie quiere recorrer. Cuando era valioso y estaba lleno de vida cautivaba, atraía la atención como el fuego, invitaba a acercarse por peligroso que fuese. Todos deseaban un pedacito, algunos conquistarlo, descubrirlo al completo, conocerlo como si fuese suyo, capturarlo para que no se fuese y así poder estudiarlo con toda comodidad, encerrado, preso... Una posesión que era bonita por ser un misterio. La abrieron sin dudar, empezaron a explorar, al principio incluso accedía, era divertido, disfrutaba de ver las reacciones de sus investigadores, se divertía con sus errores, amaba cuando sus miradas se iluminaban al entender algo. Con el tiempo parecieron perder algo el interés, había cosas más importantes, ahora la investigación dolía, no era importante, no la cuidaban y se empezó a marchitar, lentamente. Los colores cambiaron, ya no había esperanza, ni luz, ni vida.

Polvo, al final todo se redujo a eso, un polvo que ya no importaba, no tenía nada de especial, la magia se había ido, no quedaba nada que investigar. Y entonces lo lamentaron. Había matado el espíritu de aquello que había alumbrado el suyo, como si fuese algo que no importaba, porque había otras cosas y parecía que jamás desaparecería, estaba encerrado, no se podía ir, no se preocuparon. Tampoco el dolor duró mucho, otra cosa apareció para que el ciclo se volviese a repetir, jamás aprenderían, dejarían polvo por donde pisasen, construirían para quemarlo y destruir. Lo elevarían y apreciarían para dejarlo caer hasta romperlo y que nunca más se levantase. Lo empujarían, hasta que se fuese.